Instrucciones Para Tostar eL Mundo

2012-01-04T19:23:00.000-08:00

A veces quisiera dejar de ser indecisa, obviamente, luego me arrepiento, sería malo porque dejaría de preguntarme las cosas que me pregunto, de cuestionar lo que pasa y de esperar lo que nunca pasa…
No habría razón entonces para existir en ese mundo paralelo donde soy otra, donde mis amigos nunca dudan, donde todo es pura razón y cero corazón.
Quisiera muchas cosas, como visitar el cielo (supongo que allá está, esperándome) para charlar un rato con ese señor que no conozco, que no recuerdo, que es un papá tejido con retazos de recuerdos ajenos; también quisiera fusionar ciertas ciudades, poder gritar y tener a mi amigo de la montaña en un instante a mi lado, mirando el río.
Quisiera no extrañar pero luego me arrepiento, porque aunque no quiera aceptarlo siempre, sé que amo las cosas que amo y soy lo que soy, porque carezco de lo que carezco, porque he tenido que imaginar amores, he dibujado conversaciones y he cantado fotografías de momentos inolvidables.
Ser yo es bien fácil (me sale muy natural), y a veces, de vez en cuando, casi todos los días me golpeo con la pared, con un murito hecho con ladrillos de jenga que he construido y derribado mil veces, porque hacer que las cosas sean simples aburren, porque prefiero las canciones complicadas y las épicas a la vida de Rosalinda y las canciones de Daddy Yankee.
Y aunque Disney me haya hecho crecer creyendo que los finales felices existen, a mí me basta con los presentes alegres.

2011-12-27T13:31:00.000-08:00

Necesita salir, sentir ruido distinto al que inunda su cabeza.
Sin sentirse normal, sin aceptar sus manos como suyas, todo parece ajeno, esa vida que vive, ese mundo al que intenta sobrevivir; pero no está loco, está solo, la soledad es una droga potente, distorsiona lo que vemos, y aquello que se dibuja en la oscuridad que aparece al cerrar los ojos se convierte en la realidad.
Persigue entonces la vida que espera tener, en sueños la ama, en sueños la tiene.
Al despertar la recuerda, revive esos días de susurros del mar en que la vivió, ese tiempo inventado en el que no tuvo miedo y fue, sólo para regresar al cemento de su andén y recordar que la perdió.
Y esa mano traicionera, ésa que no es de él, abre lentamente un cajón y empuña el metal congelado, dibujando una línea de corte entre las venas de su muñeca izquierda, desprendiendo esos hilos azules que otros llaman venas, pero él no quiere morir, sólo intenta desprenderse de esa mano que no es suya, y nadie entiende, lo atan, y el grita desesperado, que ésa es la mano que la empujó a ella (la que alguna vez tuvo sin miedo) del filo de la terraza en ese último atardecer en que existieron juntos.

2011-12-27T09:47:00.000-08:00

Había una vez un ave, que había sido, a veces.
Dejaba de ser de vez en cuando, se derretía y se hacía a un lado.
Respiraba y tomaba aire, entre las alas para volar, tenía de vez en cuando miedo, y de vez en vez era valiente.
El ave de este cuento se estrella al aterrizar, no sabe tocar la tierra, se ahoga al descansar, quiere seguir sintiendo, cantando, trinando, cazando corrientes de aire.
Un día de ésos en que pasa lo que debe pasar, el ave se cansó de volar, se acercó a un río y se sumergió y dejó de respirar, sus plumas de colores se desprendieron y así nacieron los peces, coloridos y brillantes, plumas irisadas que bucean y vuelan en el agua, cazan burbujas, cazan olas.
Había entonces una vez, un ave que dejó de ser, se deshizo en metamorfosis para volar reposando en el aire cristalino hecho agua.

2011-12-16T21:19:00.000-08:00

Hacer por ser, porque la realidad es maleable y jugamos con las emociones como con arcilla.
Que la vida nos lleve a ser lo que hacemos, porque nace en nosotros, cada suspiro el reflejo de lo que sentimos.
Nada impuesto, todo yendo natural como el río en busca de su mar.
Cada abrazo reptando tras su hogar, lágrimas perdidas que encuentran un lugar, sonrisas huérfanas que en la música han hallado su familia.
Quisiera no sentir la necesidad de un abrazo, de un beso, de pasar tiempo juntos, de querernos siempre.
No esperar que estemos ahí, en ese andén, infinitamente, o creer que siempre contaremos con esos 5 minutos de más.. Con un tiempo extra en la terraza para seguir siendo lo que éramos ayer.. Porque ya se ha ido, se deshizo con la lluvia, diluyendo el presente.
El amor se demuestra, no en secar las lágrimas derramadas, sino en la labor incansable, de evitar que esas lágrimas, nazcan.
Y como todos se van, desaparecen, se ausentan, se retiran y se marchan, me esfumo también, a lo mejor, logro olvidarme de mí.

2011-10-14T23:11:00.001-07:00

Se ve hilando en las manos despedidas enhebradas en desconocidos; la veo tejiendo silencios con los gritos de pasados inconclusos.

Y si queda callada y la calle se la come.

Y la noche la lloraba.

Es un intento de mujer.

Una copia barata de una que alguna vez será.

Se torna del color del sol y muta en tornasol, y se entregaba a los labios de todos y a las palabras de otras.

Perdida, pérdidas.

Y anhelaba ausencias, harta de presencias innecesarias.

Siempre será un retazo, un bosquejo de persona, un intento de ser.

Eso.

2011-08-26T21:50:00.000-07:00

Que se deslicen los besos y nada quede guardado, y en la distancia entre tu lengua y la mía sólo quede espacio para volver, aire impregnado de magnético misticismo, gotas de agua dulce y caricias silenciosas, conversaciones mudas.

Ganas de kilómetros, instantes eternos mientras duran.

Y cada beso que empieza es un promesa de lo que aún no ha terminado.

3:42 am

2011-08-10T01:33:00.000-07:00

Afortunadamente puedo soñar despierta, porque eso de dormir no se me da mucho.

Ahí Vamos.

2011-08-07T09:11:00.000-07:00

A veces escribo letras que se derriten en mis dedos, palabras que se deslizan porque tienen que salir, gotas de agua esquivando pecas, navegando venas para descansar, y nacen cuando llegan al puerto, y mueren cuando alguien deja de creerlas, cuando dejan de importar, cuando son pasado y nadie las quiere recordar.

Pero no las borro, porque son verdad, porque fueron y siempre serán, siempre mientras duraron, es un siempre igual.

Ahora con las despedidas, con palabras de cierre y puntos finales, me calma saber que cambiar no es dejar de ser; que poner límites no es cerrarse, pero sobretodo, que nunca es tarde y siempre habrá más y no faltará quién, años después de la despedida, de mil peleas, de mil finales, encienda la luz para ayudarme a comenzar de nuevo.

Memer

2011-07-23T19:15:00.000-07:00

Estudié en 2 colegios, 3 contando el preescolar.

Empecé dos carreras, terminé una.

Hice por lo menos 15 cursos de cosas que no recuerdo claramente.

Diplomado de inglés.

Seminarios y congresos.

Conocí tanta gente que a duras penas me acuerdo de alguien cuando me lo mencionan.

Sólo uno, sigue estando aunque no esté, me pregunta cosas sabiéndolas y no me juzga cuando me las guardo.

Me dice que lo llame porque esta triste y terminamos hablando de mí, de la vida, de todas esas cosas que a nadie mas se le dicen, que nadie mas escucha, que a nadie le importan.

Lo extraño porque se sentaba conmigo en los andenes, porque odiando los perros se aguantaba al mío y le tenía hasta cariño; porque Calamaro nos escribía himnos y a Gustavo lo tratábamos como uno más, sentado en el andén; porque desde que está dormido, estamos vigilando sus sueños; lo extraño porque quedó igual que yo al saber que la fiera de la voz había muerto.

Porque le gustaba que hiciera tortas, porque no le gustaba cumplir años y soportaba mis felicitaciones y recibia siempre con un agradecimiento insólito la chocolatina que le daba.

Porque sólo se enojó conmigo una vez en 5 años que hicimos trabajos juntos.

Porque vivió Bogotá conmigo, me vio llorarlo, porque lo odió conmigo.

Lo extraño porque cada vez que me siento en un andén, recuerdo que ahí está, viendo las mismas tormentas que yo, en un charquito de agua clara.

Porque me acompañaba a Boquía, se burlaba de mi, porque me entiende, porque a pesar de resultarle insólito mi comportamiento, me aceptaba.

Aunque recordara a los otros, él seguiría siendo él.

Lo extraño porque me quiere y es mi amigo, y de esos, escasean.

Puerto.

2011-07-19T23:26:00.001-07:00

Que mi piel sea tu hogar, tu pasatiempo unir mis lunares y te refugies en mi cuello cuando tengas miedo, cuando tengas ganas, cuando quieras suspirar.

Que siempre vuelvas a mis manos y mis labios te sirvan para descansar, dormir en ellos, dejarte abrazar.

Que mi pelo sea un lazo para encontrar el camino de regreso, mis ojos sean tu luz si alguna vez te has de perder.

Que las palabras se las lleve el viento y lleguen hasta ti.

Y las promesas que no existen sean mis dedos en tu espalda, puerto de partida y llegada.

Y si me voy a perder sea para encontrarte.

Si lloro y tomo agua, empato?

2011-07-07T20:00:00.000-07:00

[escribo esto por la tristeza, la impotencia, las lágrimas, los recuerdos, el futuro y el presente aún imperfecto pero en proceso de remodelación]

Me paraliza descubrir lo física que es la tristeza, siempre pensé en ella como algo que no se puede tocar, pero cuando es tan fuerte que las manos duelen, que es imposible parar las lágrimas, y los ojos inundados se pierden en el vacío me doy cuenta de lo palpable que es; de lo indiferentes que somos a ella.
Naci con un chip (o así me fabricaron, aún dudo de mi procedencia) que me hace sentir el dolor en el temblor de los labios de alguien como si fuera mío, leo la impotencia y frustración por eso que siempre se espera y no llega en la mirada de esos viejos que encallaron en las bancas de los parques olvidados de esta ciudad.
Odio ser así, tanto como amo ser quien soy, aunque me pesen los días, las distancias, los amigos idos, el papá que es recuerdo ajeno.
Mi abuelo nunca lloraba, siempre me pareció un ser majestuoso pero tan aislado del mundo, de la gente, me asombró cuando al verme llorar tras la muerte de uno de mis amigos de infancia, me dijo que uno sólo debía llorar por cosas importantes; me pareció que era de piedra.
Ahora, sumido en la oscuridad, recluido en su palacio, me roba pedazos de alma ver sus ojos naufragando en todas esas cosas que extraña ver, espejos grises arrasados por una melancolía que lo cubre como niebla. Lo veo triste y me siento triste porque él está triste, pero nadie habla de ello; seguramente, como yo, algunos lloraremos en rincones o deshilaremos la impotencia en letras, canciones, tatuajes o en ese mundo que habitan mis primitas, paralelo, invadido de problemas que hoy con gusto cambiaría por los míos.
Las fronteras, los kilómetros, océanos, años, generaciones y mundos construidos para separarnos de otros son puñaladas que recibo en silencio, cada día, en cada amanecer, en cada saludo a un amigo adorado que vive lejos, en los despertares, [simulacros de los que vendrán] que tenemos tú y yo cada día.
Pero con la tristeza lo importante es saber que antes se sintió felicidad, como con la muerte, lo importante es saber que hubo vida; y que volverá, en las mariposas blancas que veo cuando intento pensar en ese papá prestado, en tu voz acariciándome desde otro planeta, en la seguridad de que los amigos siguen estando, cuando son llamados.
El hecho es que hoy desenredé ese nudo que habitaba mi garganta, me permití estar triste, decírselo a alguien, dibujarlo aquí, porque sé que como en la imagen de arriba, un rayo de sol, un rayo de luna, tus letras, las insólitas historias de mi hermanito paisa y los abrazos de mi abuelo, estarán conmigo; se deslizan en cada lágrima y se secan en mi piel, abrazándome sutilmente, con mis propios brazos.

CiÉlo

2011-07-02T19:07:00.000-07:00

Lo veo transparente, la lluvia rota en la ventana impecable, corta el mundo en mil colores, alucinantes, como él.

Lo siento ligero, como el aire que respiro, en las letras y la música, en la oscuridad del cine, las risas, los sonidos de la ciudad y los silencios de los amaneceres cómplices, la luz de cada día que se estrella con mis ojos, recordándome que existe, su brillo me guía, ilumina una senda flotante, el camino a un futuro presente, a un hogar en construcción, un mundo paralelo con puertas a la realidad, un vaivén de secretos a voces, besos en rincones, caricias que queman y promesas que se cumplen sin haber sido mencionadas.

Lo leo orgullosa, porque sus palabras a veces son para mí y porque sus palabras son exactas, perfectas, claras, sobrevivientes de una densa nube de pensamientos que viajan como lanzas.

Lo escucho sedoso, liquido, abrazador, sonriente, iridiscente, dulce y envolvente; su voz es un regalo, bálsamo que suaviza instantes de angustia, duda e incertidumbre; ronronea y respira y calma la tormenta, mi terca incredulidad, mi ya vencida resistencia a aceptar que ahí está, cuando cierro los ojos, al abrirlos, al tocar mis labios y romper el mundo con su presencia.

Lo vivo feliz, agradecida por su vida, me hace bien que exista, me hace bien entrar desde que se permitió abrirme sus puertas, con miedo y prevención, confiando en que mi vida supiera agradecerle por la suya.

Tengo su existencia enredada en la piel, anclada en cada isla de mis lunares, acampando en mis ojos verdes, atado a las ondas de mi pelo, su olor en mi cuello, su infinita sabiduría escrita en el iris de mis ojos, el deseo guardado bajo llave en los pliegues de mis manos, entrelazados en mis dedos que son suyos.

Y me deshago en letras, en suspiros que le llegan viajeros y constantes, refrescando el aire que habita el vacío, acompañándonos y caminando cada andén de la mano, felices e insaciables, intocables con nuestro secreto.

Ajenos al mundo, porque tejiendo cada realidad, construimos el nuestro, indestructible, soberanos de nuestra tierra de realidad fantástica.

M&U

2011-06-24T20:13:00.000-07:00

En las buenas y en las malas, en silencios y tormentas, en los gritos y las lágrimas, escondidos en los pliegues de los labios al sonreír…

En las noches sin dormir, en los días sin soñar, en las semanas sin aterrizar, en los atardeceres en que el sol no se derrite sino que cae como piedra trayendo una noche que quema los huesos con fuego hecho de hielo.

En las canciones, las conversaciones absurdas, las preguntas guardadas y las cartas que incineramos sobre la mesa; en el pasado que evitamos repetir, los errores que evadimos buscando una salida alternativa a ese laberinto que somos, a ese país soberano que habita la cabeza, sin presidente, en desorden, sumido en paz e igualdad, invadido de caricaturas, trozos de películas que paralizan y momentos de impulso, amaneceres compartidos.

No trato de hacer un trato, no intento negociar un corazón por otro, arrancando el mío de la piel que habita, no invento soluciones ni dibujo puentes en el aire para cruzar; procuro dar paz al silencio ensordecedor en que las voces ajenas se roban el ronroneo, la risa y el tarareo.

Intento, ensayando, fallando, confiando, respirando aunque el aire esté denso, ser un ancla, para que sigamos viviendo en este mundo paralelo que hemos inventado, en esta realidad fascinante que nos negamos a abandonar, los amaneceres compartidos, los viajes de la mano, la fe consciente y supersticiosa que nos mantiene juntos.

Los sueños son realidades que no terminan de nacer, somos todos creadores de vida, renunciar a un sueño es un homicidio, y yo, dejo las armas fundirse en la hoguera, porque este sueño, recién da su primer respiro.

Mi Pamá

2011-06-18T22:44:00.000-07:00

Si mi papá no se hubiera dado contra el planeta, sería muy distinto todo, empezando por la vida, la de él, porque la tendría.

Mi hermano no tendría la excusa perfecta para ser como es cuando no es buena gente, porque nadie sería condescendiente y le diría "ahhh, pobre, es que como el niño no tiene papá". (Ésa en especial siempre me ofendió, a mi quién me faltó, el lechero??).

Mi abuelo viviría más, mi abuela rezaría menos, mis tíos… Mis tíos estarían igual.
Habría menos recuerdos en sepia y un par más a color.

La casa de los abuelos no sería una tumba de recuerdos mudos, silencios que naufragan en lágrimas que se riegan por ahí solas, a escondidas, porque es un duelo que se vive callado.

Yo? no habría sentido envidia de mis compañeras de preescolar, o de mis primitas al crecer, no habría crecido jurando que lo tenían escondido y que estaba vivo en alguna parte del mundo y un día volvería para llevarme al parque.

Mi mamá? Tendría menos arrepentimientos, más raticos para pensar en ella, menos miedo por nosotros, menos lágrimas y canciones y fotos escondidas en esa armadura que se inventó para ser un papá brillante.

Mi mamá es un genio del disfraz, me abraza y me dice que todo estará bien y luego nos regaña como si hubiéramos quebrado el mundo, es enfermera, psicóloga, modista, chef, consejera, juez, abogado, paciente, incansable, saca risas de donde solo hay vacios.

Mi mamá es el mejor papá del mundo, pero de todas maneras, desde aquí, y hasta la nube en que esté mirándome, le deseo a ese loco del que no me acuerdo, un buen día… Una buena eternidad.

Sin Titulo

2011-06-11T21:41:00.000-07:00

Un silencio de regalo, líneas en zigzag arrastrando un bit para probar que la mortal tarea no se ha completado, manos incompletas, piel carente de huellas.

Ese anhelo y desarraigo por el exigente caminar del tiempo, flotando en una nube, cabalgando ciudades, de la mano, de la piel, enlazados en palabras los pasos aun no dados; síndrome de valiente volador que se niega a ser grande, aunque sea inmenso, y las palabras y las ganas, y los sueños no lo cubran, pequeño, inocente, dulce, sonriente, incauto aún de su efecto en el mundo, sin sospechar el efecto del movimiento de sus alas en el destino clandestino, polisón viajero, confiado habitante de esta suprema realidad que nos ha hecho encontrar.

Entre líneas se tejen canciones, se escriben cuentos en cintas de cine, proyectadas hacia adentro, en paredes de piel que laten creyentes, derretidos un poco aquí y un poco allá.

Gracias cielo por la lluvia una vez más, gracias aire por dejarme respirar, gracias ángel por canjear tus alas y moler el caos con tu presencia y paz.

2011-06-10T19:26:00.000-07:00

Piel en el pasto, piel de pasto, el aguacero que cae adentro interminable, limpia y borra los gritos lanzados al aire, las esperanzas rotas, promesas de goma.

Por más que hablen de la contaminación, en este momento, respirar desintoxica, me recuerda que estoy viva,

Se me antoja escribir palabras al azar, cielo, banca, viento, vuelo, dedos, humo, azul, burbujas y verde, chocolate, lluvia, día de sol, atardecer de caramelo, golpe de calor, muerte en el suelo.

Escribo en el vacío canciones sin música, tarareo tonadas que a nadie le importan.

Y soy libre.

Y soy un libro.

Y un dibujo.

Canciones que solo suenan en mi cabeza, historias que invento al ver zapatos pasar.

Late el corazón, sin ritmo ni compasión, late rompiendo la piel.

Lavar a máquina.

2011-05-14T19:36:00.000-07:00

Hay que llorar al menos una vez al mes.

Así lavo el alma, en un ciclo corto, con agua fría y programando la máquina para tratar ropa delicada, la dejo enjuagando un par de minutos, preparo una buena lista de Adele como suavizante y de vez en cuando pongo un poco de límpido; no mucho se me destiñen recuerdos.

Siento mis venas como calles, de vez en cuando atropelladas por el desfile soso y estridente de gente que a su paso deja basura, y la lluvia, y los empleados públicos encargados del aseo limpian mis venas como calles, la lluvia salada desinfecta y cierra un par de grietas de asfalto cansado de ser gris, dejando escapar un tris de sangre irisada, los barrenderos, recuerdos, planes, besos, abrazos, noches desnudas, tertulias de andén, se encargan de lo peor, de todo eso que envenena, empacan en gigantescas bolsas de basura mis dolores y los dejan deslizarse por mi piel en forma de imponentes lágrimas que atropellan pecas, pestañas e intentos de sonrisas.

Yo recomiendo llorar… recomiendo reír, gritar, meter los pies en un rio helado de vez en cuando, comer helado, tomar coca cola, fumarse un porro, dar besos largos, gritar de cuando en vez, dejarse llevar en las escaleras de cualquier lugar por esa pasión que rara vez volverá.

Recomiendo los abrazos, decir lo que se siente y se piensa, pedirle consejos a la mamá, escuchar cuentos de la abuela e intentar ver el mundo a través de los ya poco útiles ojos del viejo…

Recomiendo amar incondicionalmente, mientras sea de ida y vuelta, recomiendo tener un perro, acampar mínimo una vez en la vida, aprender a cocinar y saber perder el tiempo (es un arte subvalorado).

Recomiendo para terminar caminar descalzos, extrañar a los amigos, completar el ciclo de lavado y continuar con la vida, poner el alma a secar con el viento y no dejarse vencer por el enredo de motas que la lavadora nos pone como prueba de fuego: las motas son regalos.. como todo lo inesperado.

TNT

2011-04-26T12:07:00.000-07:00

Que me quede el alma intacta, el corazón volátil y la piel erizada.

Las sonrisas fulminantes y la mirada perdida, pasiva, nublada, encantada.

Que me quede la fe constante, la alegría inminente y el dolor soportable.

Las manos buscándote y los labios besándote.

Y que se pasen los días, se pierdan y no me busquen, que no me extrañen.

Ya estoy ida.

Y que serás recordado por mí.. Y que no se ha terminado.

2011-04-18T14:36:00.000-07:00

Ni el desempleo, ni los días que no existen, ni que toquen el timbre 3 millones de veces, ni los vecinos, el reggaetón, el presidente Santos, Gadafi (o como se escriba), la violencia con niños o animales, las distancias, extrañar, la muerte o el silencio injustificado, me desesperan tanto como quedarme con las ganas...

Sentir el fuego y los trozos de hielo apostando carreras con mi sangre, paralizándome de miedo, helándome de deseo... Esas 3 mil mariposas empujando el corazón para que lata más fuerte, desesperan, escandalizan, corrompen...

Tentación maldita, tentación bendita, veneno celestial, esa caricia que aún sin haber llegado a su destino, quema, provoca, incita, envicia y ata.

Lo más eficaz para sacar el veneno es una mordida… Y tras la mordida el roce de la lengua sana, alivia… Prepara la piel para el suspiro final, la mirada honesta que cierra el pacto, un contrato de silencio a gritos entre dos pieles.

Para Lelos I

2011-03-01T22:03:00.000-08:00

En un mundo paralelo yo sería algo a cuadritos, sin piercing, sin mis tentáculos morados, mis uñas oscuras, mis pecas preciosas, mis miedos de colores, mi terco pesimismo, mis ausencias y silencios, mi abstracto sentido de la belleza, mi falta de fe en la humanidad. En ese mundo paralelo el helado no me gusta, no odio Bogotá y recuerdo mi infancia perfectamente.
Allá, tengo un papá de verdad, no uno hecho de retazos de recuerdos ajenos.
Si ese mundo paralelo existiera, no sería de cereza y ácida al mismo tiempo, sería abogada o algo peor (sin ofender a mis adoradas amigas tinterillas), vería novelas y no me aterraría al ver como mis primas crecen, como se disuelve el amor de los abuelos en los recuerdos de lo que ya no se es.
En un mundo paralelo tendría amigos aburridos, de cuadritos y no de curvas, serían números y no canciones o letras, o pasión publicitaria, como el paisa enamorado del verde espíritu de su Nacional del alma.
Tendría un pincher de mascota y vería menos Animal Planet, Natgeo y Discovery... No entendería los chistes de The Big Bang Theory; moriría por Shakira y esa cosa que dicen que es música y a mi me parece un masacote de palabras obscenas y declaraciones de amor de baño de bar de mala muerte.
En ese mundo paralelo soñaría ser como soy, en secreto. Afortunadamente en este mundo, prefiero mantener ese mundo paralelo, lejos de este... Aunque tal vez este no sea el real.

Qué vicio tan feo eso de ser uno.

2011-03-01T19:48:00.001-08:00

Debe haber algo más allá del ruido del tráfico, de los ladridos de Brownie, del vallenato de la vecina costeña...
Algo que exista suavecito y callado, que respire en mi cuello y me despierte por las mañanas, porque ya no puede seguir dormido, porque la anestesia de la noche fue escasa... O porque las soluciones del psiquiatra ya no tienen efecto en mi contaminado cerebro.
Es ese tipo de cosa inmaterial que sólo notamos porque no está.
El veneno que me hace ser quien soy...
Le dicen sangre pero para mí es agua fría, gélida, quema y sana, refresca y corta con sus escamas de hielo.
Algo así de místico debe ser lo que me empujó (porque a la universidad no se llega, se cae) a estudiar publicidad, una soberbia incapacidad para socializar de una manera "normal", un tic nervioso que se activa ante la posibilidad de ser considerado genérico y una alergia tenaz que produce estornudos de madrazos a las babosadas de la iglesia, al tradicionalismo de mi familia, el pudor hipocrita y la ignorancia atrevida del pueblo donde, sin preguntarme, me pusieron.
Ese cliché barato que reza que la publicidad no es una profesión sino un estilo de vida, debería ser honesto con las generaciones que como burros se lanzan al vacío, decir con total sinceridad que estudiar para ser publicista es un suicidio económico, un atentado contra cualquier hábito sano (dormir cuando es, despertarse cuando es, comer lo que es, fumar lo que no es) y un muy claro grito de socorro, somos seres humanos victimas (dichosas), de una maldición que nos impide cerrar la boca y hacer sentir a nuestros humildes progenitores, orgullosos.
A mí, haber estudiado para esto me parece una bestialidad, una total falta de autoestima, pero, me hace sentir feliz, la creatividad que tenemos para quejarnos de algo que amamos tanto... Debe ser que al fin y al cabo, talento, si hay.

Soluble

2011-02-27T16:55:00.000-08:00

Me disuelvo en el polvo de cemento.

En los semáforos tristes y eternos, incansables y tercos.

En el afán ajeno, en el miedo propio.

En los sueños de ayer, las pesadillas de hoy.

En lo que quería ser cuando la burbuja se rompió.

En los dibujos de mi techo.

En los besos de cada día, en tus ojos, tus planes y mis miedos.

Me disuelvo en agua, en las burbujas de la silenciosa coca cola que me acompaña incondicional.

En las pecas del dragón de chocolate.

En querer ser y paralizarme de miedo.

Me disuelvo, me evaporo, estoy hirviendo y esta hornilla carbonizada nadie la apaga.

Para Papá ♥

2011-01-28T09:20:00.000-08:00

Yo lo siento en todas las cosas en que no está, en cada abrazo que me falta y en cada ausencia conservada.
En cada noche sin dormir, en las sonrisas al viento, en los recuerdos prestados y los atardeceres de los días que agonizan.
En la lluvia, en los rios, en los mares, en las olas perdidas, las horas perdidas y las palabras... no dichas.
Y lo extraño, en eso y en todo lo demás.
1985-2011
♥

2011-01-11T20:52:00.000-08:00

Que haya llegado el amor, que se quede y sobreviva y viva y naufrague en un mar de besos y caricias, que arrulen las olas cadaveres de suspiros.
Que goteara el cielo y se diluyera la tierra, que el genio de natural fuerza respire con un corto circuito en la cabeza.
Que los amigos, siameses de alma, se marchen y marchen a un ritmo ajeno, ritmo de lejos.
Que se caigan las ciudades, que tiemble la tierra, que el viento me despeine y la lluvia se ria de mi, que el sol egoista se riegue en mi piel.
Pero que el andén siga aquí, gris, duro, árido y silente.
Con espacio para todos, conmigo sobre el, abrazándolo al revés.

[ 2011 ]

2011-01-11T20:13:00.000-08:00

Sospecho que soy el hobby de mi propia vida.
Sospecho que soy la mascota de mi pez.
Sospecho que, después de millones de intentos, el helado de chocolate no es un tratamiento para mis traumas de infancia.
Sospecho que el sol es mi kriptonita.
Sospecho que los reyes magos, eran de todo, excepto mágicos.
Sospecho que eso de "estudie una carrera para que tenga un porvenir" es puro cuento.
Sospecho que, en retrospectiva, mis errores fueron aciertos y viceversa.
Sospecho que, a pesar de mi larga espera y fe ciega, Melvin nunca saldrá de la caja de Chocokrispis para jugar.
Sospecho que nunca mis sospechas serán aclaradas, que el agua en que nadamos es aire y lo que nos moja son lágrimas y sueños y propósitos que han caducado, las manos amigas son en realidad, raices tejidas con nuestras venas, azules hilos de tierra que amarran el corazón a cada portón, para evitar los escapes y estar preparados para las despedidas.
Y que se venga el 2011, que no hay miedo que valga, que no es más que un enfermo terminal, que se desangra a diario.
Que llegue y nade y vuele, que viva y muera cada día, que nos rete con cada lunes neurótico y pañitos de agua tibia disfrazados de viernes.
Sospecho que soy los números de calendario,
en reversa.

Pa Tú ♥

2010-11-15T18:31:00.000-08:00

Pedazo de pasado, hileras hieleras de futuro de miel, pasos pesados, caminar nublado, perdidos encontrados.
Si todos los caminos en la mitad del amor se unen, que se fundan nuestros pasos en cada abrazo, de la mano, del corazon, amarrados de la piel, enlazados en las alas.
Gracias camino por tu vida, gracias vida por caminar, gracias amor por dejar tus labios en los mios y confiar,
y contar los dias, y latir a diario, por esa fascinante y deliciosa cosa que involuntariamente haces por mi: respirar.

Ciudad Maleza [ para d.c. ]

2010-09-18T06:08:00.000-07:00

Desde el puente colgante, elevado, distante pude ver las serpientes de luces, ríos de cemento que atraviesan como venas la ciudad capital.
Andenes congelados, hierba triste que se ha comido la tierra en que las huellas se veían frescas.

El helado viento mueve mis alas y mis oídos siguen la melodía que susurra mi cerebro: ya no habrá días de melón, el verde pasto que solía ser mi cama, a miles de kilómetros de distancia se convierte en esta ciudad en un recuerdo tardío, una de esas ráfagas de añoranzas que llegan en la madrugada y me impiden dormir.

La nostalgia es el oxígeno de esta ciudad maleza, las miradas heladas de los sonámbulos transeúntes que nos miran con horror al caminar cantando, para mitigar el frio que devora nuestras gargantas sólo refuerzan el sentimiento que solo entendemos quienes naufragamos allí.

Los nativos de esta isla que arde de frío a 2.600 metros de altura, perdieron el deseo de crear fantasía; han nacido sin alma, sin voz, un corazón de cemento pesa en su pecho y los obliga a creer que aquellos que traemos color a la nublada ciudad del viento que noquea, estamos locos.

En este décimo día de diciembre, he logrado escapar por fin de las garras de este monstruo comesueños, 240 días sin dormir me hacen creer que voy levitando hacia los brazos de mi corazón verde, esperanza que me abriga.

Suspiro al recordar la ciudad de hielo, a la que llegué buscando la promesa intangible de estar más cerca de las estrellas, pero al fin entendí que las estrellas se esconden entre las ramas de

la ciudad maleza.

Beso.

2010-06-19T19:03:00.000-07:00

Sabor a ganas, a instante, eterno atemporal.
Cósmico, naufrago, prófugo, esclavo, opción, decision, lotería.
Arritmia, intercambio de esencia, pago de deudas.
Beso congelamomentos.
Beso lento, beso incierto.
Jardín de besos, flores de labios, hojas de manos.
Mordisco arisco, magnetismo.
Cenizas, cerveza, chocolate y una pizca de lagrima salada/alada.
Raíces en los labioso, cadenas en la lengua, suspiro cazador de almas. Iceberg derretido, volcán de besos ardido, cocuyos de queso llueven sobre ellos, danzantes, alucinantes, determinantes azucarados.
Lunáticos de sol, cómplices, criminales, inocentes marchantes de la ola de besos que desvanece el tiempo.
Astronauta samurai & Bruja letrada. Fusión lírica.
Vampirica.
Caníbal.
Giran en su burbuja, viajando hacia el presente, el regalo prometido, la pieza que faltaba, zapatilla de cristal quebrada, alfombra voladora, manzana mordida. Encantador oleaje para nadar en el aire.
[ esta historia vive sin final porque se empeña en nacer cada dia, terca, agradecida ]

Galac [ Tic ]

2010-06-08T19:12:00.001-07:00

La tele lanzaba gritos mudos, lanzas que intentaban cortar sus alas y provocar un aterrizaje forzoso en esta tierra de nadie; enfocaba cada rayo de su luz en enviar la receta para conjurar un sueño; pero ellos, surfeando en esa camanube, atravesando la marea lactosa de esta vía llena de vida, ya vivían un trozo de un sueño, el sueño de ella, el realismo mágico hecho labios, mutado en abrazos, cómplices de un silencio sólo ajeno al mundo, sólo merecido por ellos, aislados en su burbuja de acero.

Un astronauta y una bruja, sumergidos en un oscuro universo, salpicado de estrellas que cambian de color como un semáforo, abriendo paso a los navegantes, impulsados por el hirviente aire que mantiene a flote su coheteburbuja, se diluyen en un beso, epidérmica fusión.

Y levitando viajan con sus manos siempre unidas, las miradas suspendidas, las venas palpitantes, envueltos en su halo de sonrisas, cubiertos de un manto de trozos de corazón.

2010-05-31T11:30:00.000-07:00

Sé que sólo soy la sombra del bostezo de un príncipe azul,
pero todos mis desastres andan cortos de salud...
Y si soy primo lejano de lo que te prometía ser,
vos sabés tampoco el mundo hace las cosas
demasiado bien...

El Suelo En El Techo.

2010-05-29T18:46:00.000-07:00

Es el techo de una casa.

Pero toda la vida que azota esa casa, se pasea por él.
En esa terraza [ isla esperanza, náufraga ] nadie camina, todos levitan, en armonía.
Una sinfonía de gritos, acordes de guitarra, carcajadas que apuñalan el espacio para abrir camino al color, a las ideas en forma de juego.
Ese hogar, de suelo caliente, de brea ardiente, un huracán de olas de colores agita las alas trenzadas de sus habitantes: los rayos dorados de Nía, los bucles [ deslizadoresdetiempo ] de Diego, los resortes pausados del que afirma Si, Es Cierto y las ondas cerezadas bailan al ritmo de la música de los pingüinos.
Un juguete de cuerda salta todo el tiempo de los muros, improvisa letras de canciones, descarga baterías [ pero jamás la suya ]

Papá Pitufo vive de nuestro oxigeno, nos regala un rato en su nido para enseñarnos que el plumaje de nuestras alas, no es adorno, es un tejido de angeladas manos, de imágenes congeladas impresas en papel brillante, es el mundo como queremos verlo.

Ahí aprendemos a surfear las nubes, a volar pegados al asfalto, a dibujar con letras, a pintar con sonidos.

Muchos han visitado la terraza, se elevan allí, etéreos, a tiempo, sin tiempo, todo el tiempo; dejan su mirada en ese horizonte plagado de techos, de atardeceres repetidos pero inigualables, el sol siempre se va por la misma puerta, nosotros siempre aterrizamos de ese refugio de ensueño, deslizándonos por la misma amarilla escalera, recorremos los pasillos de esa casa, y cruzamos la puerta para llevarnos los bolsillos llenos de la paz burbujeante de sabernos seguros en ese segundo hogar, pista de aterrizaje, salón de juegos, mar de ilusiones, puerto seguro.

Oda Al Andén.

2010-04-29T19:07:00.000-07:00

Una de las amistades que más he gozado, que más me ha durado y que más agradezco, ha sido construida sobre un muro de concreto de aproximadamente 15 centimetros de alto.

Paisa/Care.../HistoriasSinFin/Amigo/Cómplice/AusentePresente.

Me parece fascinante sentarme en un andén a ver la gente pasar, inventarme historias de zapatos, leer la vida de las personas por su caminar, por sus tropiezos, por sus saltos, por su afán.

Colores/Texturas/PiesTorcidos.

Recordar los besos en los andenes, tan incómodos, tan desesperados, fracturados, eternos, los besos anclados en un andén tienen la capacidad de desaparecer el mundo, de filtrar el ruido de los carros, el murmullo del vecino, el alumbrado público; los pies meciéndose al filo del concreto, invitando, atrayendo, conquistando.

Labios/Cosquillas/SedosaSaliva/MiradasFurtivas/ElBeso/LasManos.

Las cervezas, brillantes charquitos dorados, destellando luz naranja y con sus refrescantes gotitas perladas, se ven tentadoras danzando al rítmico vibrar de las grises calles de cemento.

Gris/Amigos/Cerveza/Andén.

La lluvia sobre el cemento, estrellándose sofocada, desmembrada, en trocitos, licuada e inyectada de la luz naranja de las inmensas lámparas que “adornan” la ciudad…

CaídaLibre/AguaAmada/Frio/Viento/Nubes/CieloAzulCielodeBlues.

Los andenes tienen un poder místico para mí, tan duros e impenetrables, con su firmeza apocalíptica y remplazando en su tono burlón al pasto, a mi me parecen el más cómodo refugio, me escondo en ellos, los extraño, les dedico estas palabras y en ellos he guardado, con llave, conversaciones, despedidas, besos, risas, cervezas, desamores, tardes de días inexistentes, lágrimas que llenas de cloro están creando una mancha blanca, suspiros ladrones de oxigeno, ceremonias, funerales, nacimientos, cumpleaños, bienvenidas, y ese lugar vacío que sigue esperando, a mi creativo amigo que habita la montaña, y al que siempre le guardaré su puesto, hasta que me envíe por lo menos su recuerdo a remplazarlo.

A veces creo que los andenes son así de duros, porque los he llenado de mi frustración y mi negación, aferrándome a lo que sea, anclándome a ellos, puerto seguro, para no dejarme ir.

R.I.P.

2010-04-27T16:38:00.000-07:00

Ni la fama, ni los amigos llorando, ni la voz temblorosa de una de las mujeres más fuertes de los medios de comunicación del país, ni la web inundada de sus fotos, ni los periodistas de ojos hinchados y luto intachable.
Nada de eso me impactó.
Pero no lograba entender por qué su muerte me había llegado tan hondo; hasta que por fin, mirando el techo de mi cuarto (de la misma manera en que casi todas las respuestas me llegan), comprendí: Ella en el pavimento, ella en caída libre desde ese sexto piso, ella en silencio, su atrevimiento, el impulso suicida que la llevó a ponerle fin a su sufrimiento, encarna el dolor de todos, la desesperación colectiva, la frustración incontenible, un grito mudo que nadie pudo escuchar.

Las modelos no despiertan en mi mayor sentimiento, son gente normal.

Los famosos me parecen igual que los vecinos, medio insoportables.

Pero cuando una modelo famosa se suicida, se hace más humana que el señor que se sienta en la cuadra siguiente a donde vivo, con 3 perros (que cada semana cambian, aparentemente el señor se los come en otro de esos gritos mudos que la sociedad torpe, ciega y sordomuda se niega a comprender); debe existir un punto de quiebre para que los demás noten que no estamos bien, que algo adentro nos está matando, lentamente, algo que es tan poderoso que puede callar la voz del mejor amigo, de la mamá desesperada que quiere ayudarnos y de esas voces internas, que nos indican que pase lo que pase, el instinto de supervivencia debe ganar.

Es algo destructivo, un imán hacia lo prohibido, un lazo intangible que nos hala en un huracán de angustia y que la semana pasada hizo descender a esa mujer desde su altar para estrellarse en el pavimento.

No importa el nombre, el apellido, la cantidad de amigos o el trabajo que se tenga, todos alguna vez nos hemos sentido derrotados, al borde de estallar, gritando sin que nadie nos oiga, pidiendole a la vida una señal, algo que nos amarre al mundo.

Los suicidas generan en mí una especie de simpatía, como si pensara que de alguna manera hubiera podido ayudarles, algo así como solidaridad, querer tomar su mano en silencio mientras implosionan hasta el punto de morir para los demás.

Siempre pensé que cuando el amor entre dos personas se acaba, los restos de él quedan esparcidos por el mundo; así imagino la muerte de los suicidas, se clavan más que cualquier muerto en el corazón de la gente, por todas las palabras no dichos, los abrazos no dados, las llamadas sin contestar y las peleas sin sentido.

Voto por morir sin reproches, por una vida de sonrisas que nazcan de la nada y crezcan con paciencia, por aferrarse a lo que se tenga, aunque sea boronas de un pasado y apenas una luz minima en el horizonte. Voto por amar sin medida, por sonreir cuando la mañana llega y nos damos cuenta sin darnos cuentas que todavía estamos aquí. Y agradecer los momentos, largos, cortos, fugaces o eternos en que podamos disfrutar a quienes queremos.

Creo que cuando alguien muere de viejo ha repartido su vida en cada instante, ha dejado cada inhalación/exhalación para que quienes le conocen la tomen en los momentos en que les falte el aire.

Y creo que un suicida ha muerto para sí mismo mucho antes de que los demás lo noten, hurtando suspiros a todo aquél que siga respirando por él.

AmorAmor

2010-04-16T12:34:00.001-07:00

Mi amor es de colores, de sabores, viene en diferentes tamaños y texturas, a veces es duro, a veces es cruel, otras veces no quiere existir y se esconde en cualquier rincón… Otras veces se entretiene viajando, de continente en continente, fugaz y eterno.

Mi amor no se limita, no se deja engañar, está armado y es terco, se cree carpintero y hada madrina, a todo le ve arreglo, no se queja ni se cansa.

El amor es una pila, energía suprema para movernos, es mi única certeza sobre él (lo demás son absurdas suposiciones producto de mi tiempo libre y del arcoíris que habita mi cabeza).

Cuando pienso en el amor, recuerdo un comercial de no sé qué marca de comida para bebés que decía: "el amor está en todo, hasta en la sopa".. A veces no sé exactamente qué es, ni dónde está, ni si puedo tocarlo o cómo expresarlo; sólo sé que está, lo respiro, lo siento, le sonrío.

Y si el amor de algo vale, y si me muero mañana, que les quede mi amor, por ustedes, por la vida, por las ganas, por el iris, por los andenes, por la adicción líquida y la felicidad de sabores…

Y si el amor de algo sirve, que sirva para abrazarlos cuando haga falta, para reírse cuando algún recuerdo haga colisionar el pasado en que estuve con el presente sin mí.

Y si el amor sabe a algo, que tenga el dulce de las lágrimas de alegría, lo amargo de las tardes de limón cuestionando el mundo y la suavidad de la saliva en los labios del beso nunca olvidado.

Y si mañana me muero que les quede algo, cualquier cosa, este escrito en una hoja arrugada en mi escritorio o un sueño incoherente en el que siga viva.

Y si mañana me muero y mi amor ha causado algún efecto, naceré de nuevo en cada atardecer para morir cuando el sol esté calentando las nubes acolchadas, y caeré volando desde alguna de ellas, en una lluvia ocasional que me hará volver a saludarlos.

Pero ojalá no me muera mañana.

Grandes Enigmas De La Humanidad (de la humanidad que juntamos entre los dos) By Cherry Marié Ft Emerson Yepes

2010-04-14T19:59:00.000-07:00

1* A dónde van los perros callejeros con tanto afán?

2* por qué hay hombres que van a las discotecas o bares con gorra??

3* por qué hay mujeres que usan blusas de tiritas o strapless

y bufanda?

4* quién empezó la pelea, un perro o un gato?

5*por qué cuando uno es niño quiere ser grande y se pasa la vida de grande portándose como un niño?

6*por qué la gente en las hojas de vída dice donde hizo la primaria, acaso sirve eso de algo para obtener un empleo o referencias personales y familiares, qué clase de amigo o familiar va a hablar mal de uno??? Poner de referencia enemigos, eso sí es un reto.

7*por qué cuando uno está triste pone música aun mas triste? somos todos suicidas en nuestros subconsciente?

8*por qué cuando uno está despechado todas las canciones le salen??

9*por qué uno se siente tan orgulloso cuando se gradúa de la universidad, si al otro dia va a ser un desempleado más?

10*por qué la gente le pone a sus hijas nombres como jabsleidy, yurany, nicoll?? no hubiera sido menos doloroso, darlas en adopción?

11*quién fue el animal al que se le ocurrió por primera vez darle trabajo a Jota Mario en televisión? eso cuenta como crimen contra la humanidad?

12*en qué universidad fueron capaces de graduar de periodismo a la Negra Candela?

13*por qué Obama no nació en Quibdó, Chocó?

14* por qué el Padre Chucho se maquilla tanto y se depila exageradamente las cejas??? por qué??

15* por qué la gente va a recibir la familia en chiva al aeropuerto??

16* por qué cuando contestamos el teléfono, decimos aló??

17*por qué los choferes de bus siempre son tan feos?

18* quién le puso al chiflón, chiflón y al sereno, sereno? y además, es sereno el sereno?

19* qué tan desocupados podemos estar para estar preguntándonos estas cosas?

20* por qué alguien no nos da un empleo para no tener tiempo de hacer esta lista de preguntas??

21* por qué Telefónica Telecom siempre se equivoca en las facturas, y siempre toca ir a hacer el mismo reclamo??

22* si Mastercard es tan poderosa, por qué hay cosas que no puedo comprar con ella?

23* en la vida real ud pica el ojo como con el emoticón de MSN?

24* por qué hay grupos tan estúpidos en Facebook como por ejemplo: “Yo tambn soy bilingue... hablo perfectamente el español y el castellano XD, REEMPLAZAME SI QUERÉS, OLVIDAME SI PODÉS, Jamas me olvidaré del día que te conocí...haya pasado lo que haya pasado, YO ME DOY CUENTA DE TODO, QUE ME HAGA LA TONTA,ES OTRA COSA, No soy celoso pero tampoco pendejo, Amaaaaaaa, qué???? nada se me olvido, mijo, que??, que no, señora!....??, Por queeeeeeeee??

25* Cómo hacen las estadísticas de los países mas felices del mundo??, quien las hace?? Como se mide la felicidad? y lo que es peor por qué en Colombia nos la creemos y estamos orgullosos de ser el tercer país mas feliz del mundo??

] +**+ [

2010-04-13T20:01:00.000-07:00

Que amanezca y se inunde la sangre de azúcar polvorosa, emoción oxigenada, energía de miel.

Que respiro y espero que la mañana de mañana llegue igual a la de hoy, indiferente al mundo.

Que disfrute cada paso, aunque no se sepa para dónde va, con esa capacidad encantadora de abrazar con imágenes de humo al ermitaño que se desea de lejos, con paciencia, con sonrisas y silencios oportunos.

Que no me muera en vida y en los atardeceres lluevan sedosas melodías.

Que los días sean de melón, de sandía, de alegrías; a veces ácidos, a veces líquidos, de colores y en escala de grises también.

Que la vida sin vida no se contagie, que el tiempo es muy corto para vivir la de otro.

Que las letras que escribo construyan un hogar, reforzado con acero.

Que el tiempo se congele, a veces en las noches, que me regale suspiros de sobra.

Que las caricias no tengan tiempo ni fin, eternas y encadenadas, para saltar de una a otra.

Y que la cabeza siga siendo un diccionario, baúl de datos perdidos, de razones inventadas y canciones recolectadas.

Y que las abejas sigan zumbando, y los mares viajando.

Y que el cielo se la pase así, naciendo y muriendo cada día; dándome razones para escribir.